Revista Sala de Espera Venezuela

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Un santuario en honor al tenor se erigió en las Torres de El Silencio por casi medio siglo. Francisco Martínez, un oriental de nacimiento, se encargó de velar por él. De alimentar el recuerdo del cantante con una exhibición permanente de sus discos de acetato, sus fotografías y afiches. Entre sus confesiones, aseguró que nunca vendería las reliquias de su ídolo, porque esas se irían a la tumba con él

Lo conozco un día agosto de 2006. Hombre de trato amable, conversador y de verbo rápido como buen oriental. No pregunto su edad, pero su cabello blanco y su piel surcada me dicen que tiene por lo menos 70. Me lo encuentro sentado en unas escaleras de las Torres de El Silencio que dan hacia la Avenida Oeste 8 del Centro de Caracas. Allí, confundido entre las miles de personas que transitan por una zona llena de ministerios, está Francisco Martínez recostado sobre una silla vieja, rodeado de una pila de discos de acetatos y afiches amarillentos con el rostro de su más grande ídolo: el tenor Alfredo Sadel.

Ese tarantín es su pequeño altar y su ubicación no corre por cuenta del azar. Aquel santuario —improvisado, pero lleno de una carga emocional- lleva casi medio siglo colocado al frente del Teatro Municipal de Caracas, también conocido como Teatro Alfredo Sadel. “Esta es la esquina del tenor y aquí yo me encargo de poner su música para que la gente lo recuerde”, me dice, mientras hace gala de su colección de discos y de su conocimiento sobre la vida del artista.

En esos detalles se le van las horas. Poniendo los acetatos de Alfredo Sadel en su viejo “picó” o tarareando algunas canciones, que sólo identifican personas de una misma generación. A ratos, saca de un armario viejas fotografías y se las muestra a los curiosos o aprovecha para contar alguna anécdota acerca de sus encuentros con Sadel a las puertas de Radio Caracas Televisión.

Algunos transeúntes lo llaman el cronista del tenor, pues es capaz de recitar de memoria la fecha de su nacimiento o los títulos de su discografía. Otros le dicen de cariño “Sadel”. Y más de uno, de seguro, le debe gritar loco. Pero su buen espíritu es inmutable. “Por aquí, algunos me llaman Sadel y yo les contesto, porque sé que lo hacen con cariño. Otros me traen discos de acetato o fotos para mi colección, pues se trata de un ídolo”.

Por curiosidad, le pregunto a cuánto sería capaz de vender su colección de discos de Sadel, al ver que tiene otros LP en venta. Y responde sin dejarme terminar: “Mi colección de Alfredo Sadel me la llevo a la tumba... Sin embargo, yo ofrezco una selección de las mejores canciones en casette o les recito las canciones a las mujeres bonitas que pasan por aquí”, dice, con picardía.

Vuelvo hace apenas un mes al mismo lugar donde lo dejé, pero me consigo unas escaleras vacías. Ya no está su silla. Ni su pila de discos de acetatos. Ni su picó. Ni sus afiches. Ni sus historias. Pregunto a un vendedor de chucherías que estaba instalado al pie de la escalera: “¿Aquí no había un señor con una colección de discos de Sadel?”. Y en tono seco, responde: “Él murió el 17 de marzo. Y su familia se lo llevó a Oriente”.

Me voy. Pero en el camino, lo recuerdo. Y pienso, que al menos Francisco nunca más volverá a cantar solo.